Tudo se confunde já. Coisas e quimeras. Como sempre aconteceu. Tudo se confunde e anula. Apesar das precauções. Não passasse ela de uma sombra. Pura sombra. Esta velha mulher tão a morrer. Tão morta. No manicómio do crânio em nenhuma outra parte. Onde não há mais precauções a que ligar. Onde não há precauções possíveis. Internada aí com o resto. Casebre pedras e a tralha toda. E o olhar que espia. Como tudo seria simples então. Se tudo não passasse de sombra. Nem ser nem ter sido nem poder ser.
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